Blog mort-né, borné, où le bord n'est que la borne du néant d'un rebord naissant, sans nez, incinéré.

Le Soleil chante, les oiseaux brillent. La Vie se décline en vert et bleu et tout le monde est heureux ! Et moi dans tout ça, et moi dans tout ça ?!Moi, dans ma gorge, j'ai un chat. Poème de CM2, méandres de prénoms et mélanges en tous genres, vieux souvenirs d'un passé décadent mais cadencé, sans cesse perdu puis retrouvé. Comme une vieille photo en noire et blanc. Vais. Du verbe aller, transformation passive d'un ouais malpoli en un "vais" enfantin, ressemblant fortement à une déformation du "oui" en "vi" aux accents infantiles d'un "oki" malhabile. Alors voilà. On parle, on parle, on parle. Parce qu'il paraît que les mots ont toujours un sens, quelque soit le sens dans lequel on les place. A la fin, ça ne veut plus rien dire et l'on se lasse, toujours un peu plus. Mais qu'importe. Plus envie de photos, d'anecdotes. De tout. De rien. Juste des mots. Parce qu'ils nous différencient des autres créatures terrestres. Parce qu'ils veulent dire quelque chose seulement parce qu'on l'a décidé. Parce que je peux les déformer, les transformer et les utiliser à contre sens jusqu'à ce que leur sens soit complètement oublié et que vous ne compreniez plus rien à ce que je raconte ce qui, entre les lignes, m'arrange plutôt bien. Parce qu'ainsi, je peux raconter tout ce que vous ne pouvez pas entendre. Et vous ne le comprenez pas. Soit. Juste une envie en l'air, une de plus. Sauf que. Celle-là, je peux la réaliser. Envie de mettre des points. Un peu partout, jusqu'à ce que. Ça ne veule plus rien dire. Parce qu'après tout, la ponctuation fait partie intégrante de la phrase, au même titre qu'un "parce que" trop souvent utilisé ou qu'une idée jetée à la mer comme une bouteille vide qui espère. C'est difficile d'appeler "au secour", ou "SOS", ça fait plus classe parce que je sais le taper en morse. Non. Pas en défense, boule de poils et de graisse mais en coups, racourcis. Les vagues nous opressent. C'est sûr. Quand tu es pris dans un rouleau sur les plages de Lacanau, tu goûtes le sable avant de te relever, de préférence avec le maillot à moitié ôté. Et on n'ose prétendre que la mère n'est pas perverse ! Je pourrais parler encore longtemps mais je crois que mes idées s'épuisent et puisent dans d'autres termes, au terme d'une longue réflexion, réfléchie seule, dans la solitude. Parce que. Et puis. C'est tout ! Pose pas de questions bêtes. Même si. Aucune question n'est bête. "Une erreur peut être exacte. Il suffit que celui qui l'a comise se soit trompé." Avec un seul "p" mais je ne sais si je dois "commettre" ou "comettre" sans omettre toutefois que Google et mon ami et qu'il me répondrait, si j'avais la patiente et l'intelligence. De le lui demander. Et l'on se croit capable de tout. Même si on ne peut pas en rire avec tout le monde. La fin est une faim en soit mais. Il faut qu'enfin, afin de tout finir, j'ose poser sur cette page même pas blanche mais noircie le point final de cette triste vérité qui n'est que le reflet stupide d'un cerveau mélodrame à ses heures et complètement secoué.